Παλιά, στήν Ροδεσία...

Πώπω, τί ωραία! Έχει ησυχία, δροσιά (η οποία απομακρύνει, έστω γιά λίγο, τόν ερχομό τής αποπνικτικής ζέστης) βλέπω σποράκια δίπλα μου κι ένα ταψί αναμένον τσόφλια. Ο Γούντυ Άλλεν προθερμαίνεται στό βίδεο, κάποια παγωτίνια στό ψυγείον μοιρολατρίζουν κυττώντας τό ῥολόι καί τέσσερα περήφανα μαξιλάρια θά μεγιστοποιήσουν τήν συνεισφορά τους σ’αυτό τό απόγευμα Σαββάτου. Η ιδιοκτήτρια σκλαβωτικού στήθους, εδώ, 73 πόντους δεξιά μου, δέν έχει καί πολύ αλέγκρο ύφος, λέω νά τήν μεθύσω μέ φυστίκι.

Τράβις: [Κατευθύνεται πρός τόν Σπόρτ] Hey Sport.
Σπόρτ: Hey, my man. Don't I know you?
Τράβις: How's life in the pimp business?
Σπόρτ: Don't I know you?
Τράβις: Don't I know you? You know Iris?
Σπόρτ: I don't know Iris.
Τράβις: You don't know anybody named Iris?
Σπόρτ: I don't know nobody named Iris! Iris? Come man, go back to your own fucking tribe, before you get hurt. I don't want any trouble.
Τράβις: You got a gun?
Σπόρτ: Get out of here! Get the fuck out of here!
[τού πετά τό τσιγάρο του καί τόν κλωτσά]
Τράβις: Suck on this!
[Εμφανίζει ένα περίστροφον καί πυροβολεί τόν Σπόρτ στό στομάχι, έν συνεχεία απομακρύνεται]